Tus manos,
que manejan sabias
(dura experiencia las avalan)
los hilos mágicos
que zarandean la vida,
títere imprevisible en el teatro
de los sueños,
papel incómodo de madre y esposa,
de ama de llaves,
centinela del bienestar ajeno
pero del propio descuidado.

Tus manos,
que hienden impávidas
por los mares del tiempo
extrañas al dolor,
que insuflan esperanza
con el surgir de una vida,
que amamantan los sueños
de algo bueno que está por venir.
Y vendrá.
¿Qué bellaco bucanero se atreve a amputarte?
¿Qué deseo sin fin de dejar sólo muñones?

Tus manos,
que buscarán tenaces
en el fondo del océano coralino
de tu alma superviviente
la manera de seguir siendo valiosas.

De "Simples discurrires. La caja desempolvada".[i]